Amères retrouvailles

Pando

And when he calls, he calls for me and not for you
He lives for love, he loves his drugs, he loves his baby too
But I can't fix him, can't make him better
And I can't do nothing about his strange weather

Les vagues dansent dans le réel, se font océan dévorant les frontières de cette pièce, repoussant au loin, la calligraphie monotone de la machine ayant servie à taper ces documents que je ne lis à moitié, que je parcours du regard, les iris voilées par le passé, par les fragments diffus, confus, d'une vie qu'il ne semble même plus avoir vécu, qui se fait ivresse à laquelle je succombe, douce torture que j'accepte, dont je pardonne les offenses, trop heureux d'y retourner, au bord de cette mer qui n'a dû changer, qui a dû en avoir passer, des hommes brisés, des cœurs échoués, des prières offertes à ces divinités qui n'existent point, ne sont que mensonges créent de toutes pièces par des êtres qui craignent l'inévitable, cette fatalité qui depuis un moment, déjà, n'est pour moi, qu'un concept, un brouillard, un espoir que j'entretiens à chaque vie arrachée, chaque hurlement poussé par celles qui pour mes crocs, se tordent, me maudissent, font de prénom, celui d'un démon, d'un fléau, de ce monstre qui sera terrassé à la venue des archanges et autres bras armés d'un Seigneur dont j'aimerais croiser le regard, ne serait-ce qu'une fois, simplement pour savoir, le croiser, cet être gisant dans les abysses, dans la gueule des ténèbres, ce grand juge et bourreau qu'il faut craindre plus que les tyrans terrestres, que ces morts ingrates et injustes, que cette violence qui bat la terre plus durement que les averses.

« Tu n'es qu'un homme comme les autres, Ludwig. » Elle danse encore là, au milieu de l'écume, elle sourit, me méprise, s'amuse de mon amour, de mes passions, de ce désir qu'elle n'a su étouffer, qui est encore celui de l'homme que j'étais, de ce pêcheur qui la voyait errer de par sa fenêtre, qui pensait à elle, quand au milieu des flots, il n'était qu'enfant dont se jouait les eaux, inconscient, insouciant au point de remercier les éléments d'être cléments, de faire preuve de cette bonté dont le cœur des hommes est épargné. « Je pensais être capable de te sauver, mais voilà, tu l'aimes ta médiocrité, tu l'aimes plus que moi, ta banalité. »

C'est péniblement que je m'arrache à mes divagations, revenant à moi quand en mon bureau, pénètre ce valet à qui je n'adresse ni geste, ni regard, préférant à la place, humer le doux parfum de ce thé dont les arômes délicats, suaves, peinent à complètement éclipser les relents métalliques de ce sang qui collent à ma peau, se font embruns que je sème dans mes pas, qui en cet instant, colorent encore mes lèvres de cette teinte faussement humaine, réchauffe suffisamment ma carcasse pour créer en mon estomac cette illusion de satiété, de sérénité à laquelle je m'accroche, là où le lycanthrope se permet de chasser le silence, de se faire vivant à mes côtés, existant qui de sa respiration, vient m'ancrer dans le réel, m'oblige même à esquisser ce son qui est mien, quand, par envie de me plaire, il se met à disposition, se fait docile esclave que j'ignore à moitié tandis que je viens du bout des doigts, me servir de la tasse brûlante.

Je vais finir par croire que tu aimes être là, Aurélius, qu'au final, tu apprécies cette vie que je t'ai façonnée, si magnifiquement tissée pour t'éviter de finir comme tes congénères, de n'être rien de plus qu'un vulgaire corps gisant dans les entrailles d'une fosse commune.

A cette simple pensée, il me semble esquisser un semblant de sourire, de rictus que j'occulte en feignant de porter le breuvage à mes lèvres, de goûter à cette infusion sur laquelle je me contente de lentement souffler, afin de saturer mes sens de ces arômes qui n'évoquent à mon palais, que des regrets, des remords, l'ombre de plaisirs simples et charnels dont aujourd'hui il ne reste rien, si ce n'est le goût de la poussière, du fer, de ces cendres qui collent au derme, que la pluie ne parvient à rendre à la terre, qui sur le feuillage des arbres, se fait stigmates, terribles témoins, odieux totems à la gloire du massacre, des charniers, de ces horreurs au milieu desquelles, j'ai été l'unique survivant, autant le rescapé, le miraculé, que le coupable, le porteur d'une peste contre laquelle il n'existe nulle panacée, contre laquelle les prières sont vaines, simples murmures charriés par le vent, par l'indifférence du silence.

Thé vert et soupçon de menthe. Je vais finir par croire que tu commences à me connaître, à les remarquer, ces instants de vulnérabilité où je ne suis plus cet être taillé par la cruauté, mais simple cœur usé, âme rejouant le passé en se demandant si les choses auraient pu être différentes, si au final, elle n'avait pas raison, en m'accusant de n'être qu'un homme, de m'accrocher à des sentiments que je n'ai jamais vu souiller ses prunelles, ce regard qui parvenait à me déshabiller, à voir par-delà cette chair dont elle n'avait que faire, de ses muscles et os qui se déchiraient, brisaient, quand contre elle, je me fracassais, possédé par l'envie de lui appartenir, d'être son unique, cette obsession dévorante qui aurait eu raison de sa beauté, de son unicité.

Mes papiers délaissés, c'est à nouveau que je m'égare en moi-même, me permet de flotter dans mon corps, d'oublier le monde et ses vérités, les mensonges et autres illusions qui tentent de flatter mes sens, de faire trembler, frissonner cette chair à jamais prisonnière de cet âge dont je ne sais plus rien, de ce temps, où humble, je n'étais rien, si ce n'est une âme de plus cherchant à survivre, un homme désireux d'offrir l'immortalité à son nom, à ces ancêtres, qu'il honorait en vivant, en luttant, en prétendant ne point craindre cet après dont je ne sais toujours rien, ce grand néant qui se moque bien des ambitions et des espoirs de chacun, qui est ce gouffre géant emportant tout, cet unique prédateur qu'il faudrait craindre, remercier d'être patient, de nous accorder ce temps, de ne point être conquérant. Les yeux presque clos, je vacille, prisonnier de mon derme, m'en retourne, à cette folie silencieuse qui me permet de chasser, pourchasser les fragments d'un temps depuis longtemps enterré, ensevelis sous la haine, la rancœur, la colère, sous des émotions encore trop humaines, trop vives, si fraîches qu'elles se font sel sur des plaies que je pensais depuis longtemps cicatrisés, sur des blessures, des meurtrissures que je rouvre uniquement par besoin masochiste de la retrouver, de parvenir, ne serait-ce qu'une seconde, à la capturer, à la faire prisonnière, cette créatrice dont aujourd'hui, je n'ai pour nouvelles que des rumeurs, des ragots, des légendes, des récits que l'on s'échange qu'entre deux ivresses, deux verres avalés à la hâte ; m'abîmant dans ma propre psyché, dans les tréfonds d'une conscience ravagée par des sentiments que je muselle pour ce frère qui m'en voudrait de m'accrocher encore à la silhouette de celle qui n'a jamais rien laissé derrière-elle, qui n'est qu'esprit incertain à la recherche d'un idéal impossible, poussée par une envie qui n'est que folie, décadente démence dont un jour elle sera la victime.

Sur le rivage, je la voyais, se faire sirène avançant dans les flots, muse aux seins dévoilées, au corps sulfureux moulé par sa robe trempée. Dans la nuit, elle se faisait spectre, invocation, incarnation d'un désir qui me détournait de mon foyer, de la peau de cette femme qui partageait mon lit, de cette épouse à laquelle je donnais tout. Au milieu de l'écume, elle était sauvage, indomptable et pourtant, mon prénom était fait prières sur ses lèvres.

Ludwig.

Mais à l'époque, ce n'était pas celui-ci.

Une fois de plus dérangé par l'arrivée de mon invité, de ce rendez-vous complètement oublié, c'est en un grognement que j'accueille la jeune immortelle, celle qui, telle une princesse un peu trop sûre d'elle, pénètre en ma demeure avec dans le regard, cet éclat qui ne plaît qu'à moitié, cette arrogance qui me fait grincer des dents, une seconde, presque oublier la présence d'Aurélius, qui, en parfait homme épris, d'amoureux transi, se permet de la saluer à ma place, d'oublier la politesse pour ne songer qu'à ses jérémiades, à ces lamentations qu'il impose à cette femme qui ne sait plus grand chose de lui, de cette épouse qui, au lieu de se contenter de l'envoyer paître, se fait violente avec lui, par envie aussi de me sauver de cette tentative désespérée qui est sienne, de me blesser, de me faire trembler, craindre pour une vie que je pense être désormais maudite par l'éternité, la vraie et unique immortalité, l'obligeant avec rudesse, à venir s’écraser sur mon bureau, au milieu de cette paperasse délaissée, de ces rapports et autres documents dont je me fous bien, trop occupé, tasse de thé en main, à apprécier le spectacle, la beauté de ses amères retrouvailles, de cette douloureuse confrontation dont je me délecte, les prunelles perdues dans celles du loup, les lèvres ornées d'un sourire qui s'éternise.

Permets que je l'aime ta peine, ta souffrance, la violence de ta déception, que j'en fasse cet onguent capable de me faire oublier mes propres échecs, cette agonie qui me perce les viscères, qui parvient, un instant, à le tuer, le visage de cette créatrice qui a dû, depuis longtemps, me remplacer, se trouver d'autres amants à aimer.

« Tu es en retard, Hannah. » finis-je par souffler, créant à la surface du thé, une ridule qui engendre en son passage, une petite vague, une douce ondulation charriant avec elle, les arômes entêtants de la menthe. « Et doucement, ce sont des documents importants. Son Altesse m'en voudrait que j'ose me présenter à lui avec des rapports complètement déchirés. » conclus-je, non sans lui reprocher son geste, me faire père las, déçu, presque agacé par cette agitation futile, là où dans mes prunelles, se met à lui un plaisir si malsain, une joie interdite, une malice prédatrice qui éclate mes pupilles, transforme mon regard en de vertigineuses abysses.

Je me demande qui de vous deux resterait en vie, si je vous obligeais à vous battre jusqu'à ce que mort s'en suive. Sûrement elle, pas vrai, mon loup ? Simplement parce que, par noblesse, par amour, tu préférais succomber sous ses coups, que d'être celui obligé de la pleurer, de faire avec sur ta langue, la saveur de son sang, de son indifférence. Par lâcheté, oui, tu la laisserais t'exécuter, comme le simple animal que tu es.

En un geste lent, je viens déposer ma tasse non loin du visage de mon valet, suffisamment pour que la chaleur émanent de la porcelaine vienne s'échouer sur son derme, se faire méprisante caresse, vile offense que je n'ai besoin d'esquisser, pour sur mon siège, un peu mieux m'installer, croiser les jambes et feindre sans peine ce soupir qui est mien, cette nonchalance que j'accompagne d'un besoin inutile de lisser ma barbe de mes doigts.

« J'étais occupé. »

Je ne prends pas vraiment la peine de désigner la pile de feuilles qui, jusque-là, étaient soigneusement rangées, triées, préférant à la place, pincer les lèvres, faire claquer la pointe de ma langue contre mes crocs acérés.

« J'oublie toujours que tu es un petit ouragan dans mon existence, meine Schatz. »

Vers elle, je tends une main, lui offrant le privilège de venir me rejoindre, de s'approcher un peu et d'ainsi libérer celui à qui je n'adresse plus un regard, l'ignorant ostensiblement pour à la place, me délecter de ces fragrances qui viennent empoisser sa peau, souiller cet air que je respire par simple envie de m'enivrer, de me confondre dans sa chair encore trop vivante, si aisément troublée par les passions, par les tremblements d'un esprit perverti par des émotions que je ne peux que simuler, feindre, prétendre encore éprouver.

« Tu as fait honneur à notre race, n'est-ce pas ? »

La question étant purement rhétorique, je me permets un sourire.

« Bien sûr, tu n'oserais faire moins. »

Parce que tu n'as pas le choix. Parce que tu m'appartiens, ma Mort Rouge. Parce que cette vie que tu mènes, tu me la dois, plus qu'à cet idiot qui a eu le malheur de te changer par erreur. Et que cet avenir que tu avais avec lui, tu ne pourras le récupérer que si je le décide, le désire. Que si j'ai quelque chose à y gagner, ou quelqu'un à faire tomber.