"Time is an abyss" ft. Ludwig Von Offenberg

There'll be no rest for the wicked
There's no song for the choir
There's no hope for the weary
If you let them win without a fight

Il bégaye l'homme de science, à l'autre bout du fil, il crachote avec difficulté ses quelques syllabes qui me parviennent avec plus ou moins d'aisance au travers du combiné, cet homme que je sais rongé par l'envie de goûter à l'immortalité, de rejoindre les rangs des puissants, de devenir à son tour, influent, grand, plus que ce qu'il ne sera jamais, avec son cœur gorgé de sang, ses entrailles se remplissant encore des mets et autres liquides qu'il ingère parce qu'il n'a pas le choix, parce que, tel un animal, il est prisonnier de sa condition, d'un corps qui au fil des années, ne cesse de se désagréger, de s'enlaidir jusqu'à dépérir, se déliter, pour n'être plus que tissus nécrosés, muscles liquéfiés, nerfs et veines devenus dentelles pour les grouillants, pour ces vers qui peuplent les cimetières, rampent en terre. Alors qu'il me débite ce qu'il a dû tant répéter, je peine à m'intéresser à ces émotions qui suintent de ses silences, de ses pauses qu'il se refuse de prendre, de crainte sûrement, de perdre l'occasion de me fasciner, de m'intéresser, d'à lui, égoïstement me garder ; me faisant de ce fait bien insensible à cette passion qu'il me semble trouver dans sa ferveur, cette dévotion qui me donne mal au cœur, fait monter à mes crocs et lèvres, une saveur qui m'arrache une grimace, fait naître en moi l'envie tenace de faire taire mon interlocuteur, cet homme que je laisse s'enfoncer dans un silence qui n'est gênant que pour lui, se noyer dans les possibles, dans cette impatience qui l'étreint sûrement, lui fait espérer que je me déplace pour la contempler, cette patiente si unique, cette démente qui autour d'elle, sèmerait les graines d'une folie étrangère, d'un poison de l'esprit si puissant qu'il en déchirerait la fabrique même du réel, ferait en ce monde, revenir ces morts patientant sous bien des stèles, ces défunts attendant la venue du jugement dernier, de ce temps du châtiment pour les vivants.

Ce n'est pas la première fois que tu tentes de me séduire, Weber, que comme la dernière des putains, tu tentes de ramper à mes pieds, d'entre tes bras me glisser, afin d'être le premier de mes infants, l'élu qui aurait le droit de goûter à mon baiser, qui à ma chair, serait à jamais lié par un amour qui ne saurait être renié, bafoué. J'avais fini par me lasser de tes tentatives, mais te revoilà, avec une offrande qui pourrait être alléchante si elle n'était pas une hystérique de plus gavée de drogues, secouée par des traitements qui ont dû avoir raison de sa chair.

A mon oreille, je perçois un grésillement, la respiration accidentée du médecin, l'agitation qui autour de lui, se fait bourdonnement, frénétique musique de laquelle je ne me berce que quelques secondes, tout au plus, avant d'enfin desserrer les lèvres, lui faire l'honneur de m'intéresser à sa tentative aussi désespérée que pathétique.

« Je viendrais jeudi soir, Weber. » dis-je simplement avant de raccrocher sans prendre la peine de l'entendre se répandre une fois de plus en remerciements et autres ronronnements, de me sauver de ses révérences orales, de cette crasse obséquiosité qu'ils ont tous finit par adopter, les hommes ambitieux de ce siècle, les audacieux qui rêvent d'échapper à leur destin, à l'étreinte du rien.

▼

A l'instant même où je pénètre au cœur même de l'institut, accompagné d'une garde rapprochée presque ridicule composée de Weber, de sa collègue Glauben et d'un poignée d'infirmiers tous fiévreux à l'idée de pouvoir marcher à mes côtés, d'avoir l'honneur de croiser mon regard, je regrette les jardins que nous venons de quitter, ne pouvant, au vu de l'odeur âcre qui hante les couloirs, qui émane de sous les portes closes, verrouillées pour le bien être des patientes, de ce parfum de l'horreur qui sature mes sens, se fait miasme coulant en ma trachée, vile liqueur me ramenant en ce temps où la vie n'était rythmée que par les affrontements incessants, par des guerres fauchant des générations entières, des massacres et autres génocides dont les livres d'histoires ne savent rien, dont ces hommes qui aujourd'hui se prétendent civiliser ne font que rêver en silence, comme pris d'un instinct, d'un besoin les poussant à l'auto-destruction, à l'annihilation de leur propre race. Prisonnier du blanc, de la lumière épurée, il me semble me faire éternel au milieu d'un naufrage, d'un océan de désespoir, de malheurs et d'aigreur qui sur ma silhouette impassible, se fracassent, viennent s'échouer sans m'arracher autre chose qu'un silence, quelques battements de cils, des souvenirs qui sur mes rétines, se font trop réalistes visions remplaçant une seconde, les carreaux lavés au désinfectant, les gonds huilés de portes que l'on ouvre trop rarement, les visages de ceux et celles qui se pressent pour me voir, qui en secret, espèrent, que je sois l'envoyé d'une mort qui aurait pu les prendre en pitié, vouloir les sauver, les libérer de cet enfer aseptisé, de ce mouroir où les noms se confondent, les êtres se ressemblent, les cris se fondent pour n'être qu'unisson.

Il flotte ici ce même parfum qui autrefois ternissait le ciel, empêchait au soleil de régner, cet arôme puissant que suinte les cadavres se décomposant, cette fragrance si particulière qui colle au derme des charognes et autres carcasses battues par les vents, prises dans la glaise et les averses. En ce cimetière de l'âme, où les plaies ne sont que d'éthérés tourments impossible à cristalliser, à ancrer dans la chair, voilà que j'ai l'impression de n'avoir vieillit, qu'autour de moi, le monde n'a fait que prétendre évoluer, se métamorphoser, changer, voilà qu'il me faut réaliser que j'attends trop de ces mortels qui aiment tant leurs démons, leurs punitions, qui s'accrochent plus à l'horreur qu'à ses visions qu'ils disent embrasser pour le plus grand bien, pour l'avenir, ces générations futures  qu'ils espèrent ne jamais voir venir.

« … Nous pourrions l'installer dans l'un des bureaux, il nous faudra l'attacher mais... »

Dérangé dans mon errance par la voix de Weber, je me permets de serrer les dents, de sur lui, poser mon regard acéré, le pourfendre de mes prunelles alors que je m'immobilise, forçant le cortège d'intéressés à s'arrêter, à mes lèvres, se pendre, pour mieux trembler pour cet ordre qui d'entre mes lèvres, se fait pareil à la morsure d'un fouet, au claquement sec d'une lanière de cuir sur une plaie sanguinolente.

« Je suis là pour la rencontrer. »

Pas pour te voir me lécher les bottes, embrasser le sol dans mon sillage, vénérer la moindre trace que je pourrais laisser derrière-moi.

Après un silence, puis un hochement de tête désolé, il finit enfin par m'emmener en une pièce pauvrement décorée, une cellule aux murs blancs, au milieu de laquelle, trône tables et chaises,  un lit niché dans un coin, à peine préparé pour recevoir le moindre corps rompu par la fatigue et les drogues ; osant même me proposer de me délester de mes affaires, de ce manteau que je fais glisser le long de mes épaules pour le déposer sur le dossier d'une chaise, lui faisant pour de comprendre toute l'indifférence que je porte à ses manières, à cette dévotion écœurante que je m'efforce de ne point remarquer, pire, de lui pardonner.

Il serait aisé de t'en vouloir, de te reprocher d'être ainsi, Weber. De vouloir te secouer, t'effrayer pour qu'enfin, tu te souviennes de ta place, mais ce serait là la réaction d'un enfant, d'un gamin qui ne veut comprendre, voir comme les hommes sont voués à ramper, à envier leurs prédateurs, à tant vouloir leur ressembler, afin d'y échapper, à l'ordre naturel des choses, à cette unique vérité qu'il est difficile de travestir, que bien des civilisations ont tenté d'enterrer sous des croyances et des fables dont aujourd'hui il ne reste bien plus que du vent. Alors à la place, je me fais grand seigneur, prince, en acceptant ta bassesse, en me disant que tu finiras par comprendre, qu'elle te rattrapera même, cette fatalité mère de bien des angoisses.

En un concert de murmures et de raclements de gorge, la petite foule d'admirateurs s'éparpille, s'évapore, le temps de quelques minutes qui s'écoulent bien trop vite, semblent se pulvériser, pour à moi, amener l'étrangère, l'inconnue qu'ils traînent sans douceur, qu'ils laissent là, à mon regard inquisiteur sans insister, sans essayer de me la présenter, de me la vendre comme cette merveille, cette perle qui me fera oublier la réalité, ces heures passées ici à naviguer au sein du laid, des malades et des esprits scarifiés, de ceux et celles dont le corps n'est qu'une prison supplémentaire, dont chaque battements de cils se font de nouveaux barreaux dont se parent cette folie qui les gagne.

Un animal.

Voilà ce qui vient s'échouer face à moi, tenter de s'échapper en allant se lover contre la porte verrouillée, une petite bête qui couine qu'elle ne veut être dérangée, qu'elle regrette d'avoir été arrachée à sa solitude, au brouillard de ces drogues que j'imagine encombrer ses veines, diluer son sang, imbiber sa chair au point de la rendre débilitante, juste bonne à être piquée, mutilée par des hommes de sciences à la recherche de la dernière découverte, de l'innovation qui leur permettra de grimper dans l'échelle sociale, d'enfin, rejoindre le cercle privé des immortels, de s'affranchir des contraintes d'un existence qui passe trop vite.

Une chose qui a oublié qu'elle était leur égal, qu'ils ne sont rien, si on y pense bien, ces êtres drapés de blanc, ces traîtres qui torturent les leurs par besoin sûrement d'expier un complexe d'infériorité ou tout autre vice de ce genre. Une femme qui aurait pu être, mais qui en a eu assez de lutter, qui en silence, à la nuit tombée, doit prier la mort comme la bonne âme désespérée qu'elle est.

Sur son échine que je discerne au milieu des plis de ses vêtements humbles, je pose mes prunelles et laisse au-dessus de nos têtes, passer un ange, tandis que du bout de mes doigts, je viens déloger ma rapière de ma hanche, l'accrochant aux côtés de mon manteau pour me faire presque homme en sa présence, simple mâle vêtu de ses mystères, de ses mensonges, de pulsions depuis longtemps dressées, faites putains délaissées.

« Tu n'es pas obligée de me regarder. » souffle-je non sans une pointe d'amusement dans la voix, sans parvenir à tout à fait cacher ce sourire que je n'esquisse pourtant pas, en essayant de lui faire croire que j'ai le temps pour ses lamentations, pour ses gémissements. « Ils insistaient à ton sujet. »

Et de ça, plus que de moi, tu devrais avoir peur. Car si je suis capable de te faire exécuter simplement pour plaire à ce frère dont je suis autant l'ombre que les crocs, eux, voudront probablement te torturer pour t'arracher cette unicité qui fascine tant, voudront te disséquer jusqu'à comprendre la nature profonde de tes dons.

« Weber attend de moi, sans oser le dire, que je décide de ton sort, que je donne un peu de valeur à ta vie. »

Il me faut marquer une pause, le temps de m'approcher de sa personne, de dans son dos, trouver ma place, me faire cette figure la toisant, la méprisant, lui en voulant d'ainsi se laisser aller, d'être si résiliente, si apte à se confondre dans les bras de l'abandon, de cette lâcheté écœurante si aisé à invoquer.

« Et pour être franc, j'ai déjà l'impression de perdre mon temps alors... »

Si je me penche vers elle, c'est uniquement dans le but de la soulever, de l'arracher au sol pour sur ses deux pieds, la remettre, l'obliger à esquisser quelques pas, à jusqu'au lit, avancer, afin de s'y laisser retomber, au milieu de draps puant les sanglots maintes fois lessivé, les hurlements et cris de ceux qui ont pu la précéder, qui sur ce matelas, ont sûrement maudit leurs tortionnaires, tentés de s'évader, d'échapper aux aiguilles et scalpels, à ce savon qui écorche la peau et dont je perçois l'odeur sur sa peau.

Lavée et habillée à la hâte, préparée pour me plaire, pour être cette offrande que je ne suis certain de vouloir accepter. Je suis persuadé que tu es assez droguée pour que si l'envie me prenne, je puisse entre tes cuisses me glisser, te salir, y trouver un plaisir bien trop terrestre.

Autour de son crâne, je regarde ses cheveux s'étaler, se faire couronne, aura aux arabesques envoûtantes, mèches qui entre mes doigts glisseraient sans peine, se feraient soie, merveilles tandis que des tréfonds de ma cage thoracique, s'échappe un grondement, un avertissement, le ressac d'une colère maîtrisée.

« Qu'ont-ils dit, quand tu n'étais que poupée entre leurs mains, jolie beauté exotique que l'on chouchoute pour la venue d'un démon exigeant, difficile à satisfaire ? »