(Hiram) ▼ Preys

Hiram Leibovitz
LemonartUne soirée telle que celle ci, Hiram n'en voyait que rarement. Les gens d'ici étaient habitués à de petites réceptions qui n'avaient que pour seul intérêt de réunir les grands noms de cette jeune République... Mais elles étaient d'un ennui. En revanche, celle ci... C'était tout autre chose. Tant d'extravagances, tant de folies, l'amour du jeu et de la célébration s'alliait à merveille avec l'art solennel de recevoir chez soi. Tout ici n'était que sourire, joie, rires. Hiram, verre à la main, ne savait plus où poser les yeux. Il savait déjà, bien avant d'entrer, que cette fête était belle et bien à l'image de l'hôte et de l'homme du jour. Son ami, Mathias. Un jeune homme tellement... Spécial... Et que Hiram adorait plus que tout. Lui seul pouvait comprendre ce qu'il ressentait, lorsque lui même organisait de splendides réceptions, où l'alcool coulait à flot. Il n'y avait que ainsi qu'il pouvait se sentir vivant, en étant extravagant. En ce moment même, Hiram le cherchait des yeux, cet homme qu'il estimait tant. Lui aussi avait un gout prononcé pour l'exotisme, et il était curieux de voir si sa hyène se portait bien. Il avait tout d'abord haï cette bête, la trouvant repoussante comme bien des gens, mais, au fil des rencontres avec Mathias, il avait autant appris à apprécier l'animal que son propriétaire et, ce soir là, il avait apporté un cadeau aux deux : un splendide collier pour la hyène et une bouteille d'un excellent cru pour l'homme. En espérant que, d'ici qu'il parvienne à le trouver, il n'intervertisse pas les cadeaux. Hiram imagina, avec un grand sourire aux lèvres, son ami portant le collier aux motifs bariolés et il retint un rire qu'il dissimula sous une gorgée de vin.

Soudain, une voix l'interpella. Hiram tourna la tête vers l'origine de la voix et croisa enfin le regard de l'hôte de la soirée. Il le salua avec une solide accolade. Mathias le gourmanda, avec ce petit air qui lui allait si bien, et lui reprocha de ne pas lui avoir proposé de l'accompagner pour aller courtiser quelques sorcières. Le sorcier, sourire aux lèvres, passa un bras autour des épaules de son ami et lui répondit, sur un ton taquin : Je te cherchais justement pour ça, mon ami. Je m'en voudrais de ne pas te laisser quelques beautés, même si elles auront du mal à résister à mon irrésistible charme pour tomber entre tes bras. Hiram laissa échapper un rire lorsque Mathias laissa échapper un râle plaintif. C'était tout lui ça.  Hiram estimait de loin que le jeune homme était de loin sa meilleure rencontre dans ce pays gouvernés par de froids vampires. Il était tout d'abord un sorcier, un confrère d'Hiram, bien que leurs domaines de compétences soient différents, mais ce qui les avait rapprochés, c'était leurs caractères si similaires. Les deux hommes s'étaient naturellement trouvés, et ne se quittaient que rarement, surtout lorsqu'une fête était organisée. Mathias était le premier à figurer sur l'immense liste d'invités des fêtes d'Hiram, et c'était sans doute réciproque, même si Mathias devait avoir de son côté bon nombre d'amis tels qu'Hiram. Lorsque Mathias lui dit que cela faisait longtemps, Hiram répondit, tout simplement : Beaucoup trop. Rappelle moi de t'inviter plus souvent chez moi, on ne peut guère profiter de toi lorsqu'on est entourés de centaines de personnes.

A ce sujet, tout en posant le bout de ses doigts sur son sternum, Mathias lui dit que ses soirées lui avaient manqué, et qu'on ne voyait guère Hiram aux siennes. Il lui demanda aussi s'il était fâché, ce qui arracha un rire à Hiram qui, tout en posant une main sur la joue de Mathias, sur un air faussement câlin, il lui répondit, avec ce même petit air taquin : Je suis désolé, mon ami. J'ai eu un emploi du temps de Ministre ces derniers temps. Mais ta hyène et toi m'avez manqué, je ne pouvais pas attendre plus longtemps ! Il attrapa son ami par l'épaule et s'éloigna avec lui de cette troupe d'admirateurs qui ne cessaient de l'accaparer depuis son arrivée à la fête. Bon nombre de regards jaloux se tournèrent vers Mathias, et Hiram se dit, avec fierté, qu'il était tout de même suffisamment célèbre pour pouvoir attirer la jalousie sur les rares personnes qu'il considérait comme ses amis. Ils s'installèrent, à l'écart, et Hiram en profita pour lui offrir ses petits cadeaux, autant pour s'excuser de son absence que pour remercier son ami d'avoir organisé cette splendide soirée. S'installant tel un seigneur, Mathias lui demanda si ses admirateurs tentaient de lui arracher ses secrets, et acheva sur le fait qu'Hiram perdait son temps, car tous ces gens ne méritaient pas de respirer le même air qu'eux. Tout en souriant, Hiram but une gorgée d'une flute de champagne qu'il avait attrapé en passant. Son ami avait raison, la boisson était succulente, il avait du payer la bouteille une petite fortune. Mais cela, Mathias pouvait se le permettre, car l'argent n'était pour lui qu'une simple formalité. Hiram répondit alors : Ce ne sont peut être que de petites gens, mais ils remplissent les salles de spectacles, mon ami. Il faut bien faire quelques sacrifices pour se maintenir au sommet. Mais parle moi de toi, que deviens tu depuis notre dernière rencontre ? Je vois que tu ne chômes pas.

Something is wrong, I can't explain
Everything changed when the birds came
You'll never know what they might do if they catch you too early
We need to fly ourselves before someone else tells us how
Something is off, I feel like prey, I feel like praying

Tu es trop bon, à aimer ainsi l’attention qu’ils te donnent parce que de toi, ils attendent des faveurs, ces miracles qui devraient les épargner, les sauver de la fatalité, de la réalité. Aveuglé par ton besoin d’être aimé, adulé, tu acceptes la médiocrité, te baignes dans les mensonges et autres contrefaçons qu’ils te murmurent, ces opportunistes qui ne rêvent que de cette couronne que tu portes, de te voir chuter pour à ta place, trôner, être enfin puissants, digne de régner trop peu de temps. Tu te fais saint pour le regard de ceux qui se refusent à m’approcher, aiment souffler que j’ai dans les veines, le plus laid des dons, l’essence même d’un art qui devrait être interdit, banni par eux et ceux assez fous pour les écouter. Tu as cette patience pour eux, cette amour que je ne comprends pas mais que je t’envie, Hiram, que j’aimerais te dérober le temps d’une journée, être consumé par la gloire, l’impression d’être immortel, éternel.

D’un sourire seulement, je prétends détester son accolade, haïr cette familiarité qui en réalité, parvient à chasser la morosité de ma chair, les relents de cette drogue devenue nécessité, les fragments d’une douleur persistante, d’un mal que l’alcool endort de plus en plus difficilement, peine à réellement tuer, à occulter, pour contre lui me faire doux, presque suave, laissant les fleurs à la surface de mon costume, ronronner à cette attention, venir se lover contre les les courbes de son être, se faire minets et autres félins trop heureux d’être soudain le centre du minuscule univers que représente cette soirée clandestine, ce sabbat interdit, la raison de ces murmures qui montent autour de nous, de cette clameur étouffée provenant de es hôtes qui m’en veulent de leur dérober le grand animiste, ce sorcier avec qui ils aimeraient tous se lier, dans l’espoir d’enfin, connaître la grandeur, la réussite, d’effleurer du bout des doigts, ce talent qui ne s’apprend point, qui n’est le privilège que de certains. Sous l'ombrage de sa grandeur, de cette réputation que je ne lui envie point, je m'abrite ainsi, me fait presque petit contre cet ami qui me pardonne ces rumeurs que l'on colporte à mon sujet, qui ne m'en veut point d'être faible, d'être la putain de tentations qui ne parviennent à l'atteindre, qui dans son ombre, en viennent toujours à crever, se laisser mourir, à devoir ramper vers des proies telles que moi, des cadavres animés par l'énergie même d'un désespoir qui fait peur à voir, d'une détresse qui en cet instant, vient transpercer mes vertèbres, se faire dague se logeant au creux même de mes côtes, de cette cage thoracique qui se meut péniblement, semble, à la moindre inspiration, être sur le point de se briser, de rompre, céder, en fragments infinis, exploser. D'un silence, j'ose me draper, lui échapper, tandis que le temps de quelques battements de cils, je me fais enfant terrible, sale gosse qui refuse de s'assagir, môme insolent qui foudroie de ses iris ceux qui déjà me fuient, murmurent excuses et mensonges à l'animiste, prétendant avoir d'autres verres à vider, d'autre invités à faire prisonniers de leur médiocrité, de cette fade chose qu'est leur personnalité, allant même jusqu'à feindre un rictus qui ne dure pas, oser une provocation que je ne parviens à rendre immortelle, qui trop vite, s'en vient à crever, pour ce murmure qui est mien, cette douceur que je n'ai que pour ceux qui pensent que je vais bien, qui ne veulent encore voir que je suis sur la fin, qui se bercent de l'illusion que tout ceci n'est qu'un caprice de plus, un simple instant perdu dont on rira tous une fois l'ivresse chassée, la sobriété retrouvée.

« Tu es trop doux avec eux, trop prompt à pardonner ce qui devrait être châtié, puni de la plus terrible des manières. »

Sur le plateau d'un serveur passant non loin de nous, j'abandonne ma coupe vide, libérant mes doigts pour mieux venir effleurer les pétales de mes petites créations, de ces félines colorées qui ne cesse de montrer les crocs, de se laisser porter par le brouhaha incessant de ce rassemblant, par les chuchotements impatients de la foule, la valse bruyante et incessante des corps qui s'effleurent, se trouvent avec plus ou moins d'adresse, se mêlent, pour ne former pour mon regard enivré, qu’une fresque abstraite, une galaxie de formeurs, d'odeurs, de teintes qui se chevauchent, ne forment plus qu'un, esquisse la courbe d'une constellation qui s'imprime sur ma rétine, dont la silhouette seule parvient à me faire vaciller, un instant oublier que je vis, que je respire, que dans ma poitrine, se serre, lui qui n'est plus que muscle atrophié, piqué, bardé par le plomb et le verre, lui qui n'est plus bon qu'à vomir dans mes veines, un sang vicié, poissé par la souffrance, la culpabilité, par les relents de crimes que je m'efforce d'oublier, que je prétends être ceux d'un être qui n'est plus, d'une ombre possédant mon visage, d'un jumeau que je ne rencontre que la nuit, au sein de ses cauchemars auxquels j'échappe en m'enivrant, en tuant ma raison, en me noyant dans les opiacés et autres drogues capables d’assassiner mes pensées. Trop longuement, je m'égare ainsi, m'oublie, puis me retrouve, quand sur mon cou, je perçois l'attention impatiente d'une des fleurs habillant mon costume, l'ourlet frais d'un pétale tâché par le passage de mes doigts, par les plis d'un tissu inerte, de mon corps se tordant pour mes gestes, pour le simple fait de cette respiration qui est mienne, revenant au cœur du réel avec peine, soupirant presque, prétendant que tout ceci n'est rien, que je m'en fous bien, des regards de biais, des insultes que l'on s'échange entre deux verres, des rumeurs, de ces laides histoires que l'on conte à mon sujet, de ces crimes dont on m'accuse et que l'on érige au rang de vérités parce que je n'ai point l'envie de les démentir, de prétendre me soucier de ces prophéties qu'ils tissent, ceux qui aimeraient me voir chuter, être dévoré par cette laide chose qui hante ma chair, par ce don capable de mettre au monde, ces abominations qui ne devraient émerger de l'esprit d'un homme, qui aux enfers, devraient rester.

« Ils te pardonneraient, tu sais. Si tu en venait à leur en vouloir, d'ainsi chercher à profiter de tes talents, de ta gloire, d'être là, à espérer que tu veuilles bien partager ton savoir. »

Sur mes lèvres, se glisse un sourire bien frêle, l'ombre d'un rire que je ne parviens à expirer, qui en vient à s'éteindre, à être dévoré par l'agitation dont nous sommes prisonniers, cette effervescence qui se fait allégresse, presque démence, tempête au milieu de laquelle, nous nous trouvons.

« Vraiment. Tu es quelqu'un de trop bien pour ce monde. »

Au cœur trop intact pour en ma compagnie, trouver ce que tu y trouves, toi qui devrais comme les autres m'en vouloir d'être ainsi né, de ne pas avoir assez lutté contre cette éducation qui est la mienne, contre ce destin qui fait qu'aujourd'hui j'en suis là, à rêver de m'en aller, d'être soufflé, dispersé dans le néant comme le sont ces volutes que je forme du bout de mes lèvres, que je regarde  se fracasser contre un horizon de plus en plus près.

Les lèvres encore entrouvertes, prêtes à esquisser un autre aveu bien trop précieux, c'est de justesse que je suis interrompu par un silence de plomb, une suspension glaçante qui met fin aux danses, aux rire, aux chants, aux instruments, même, qui dans l'air, se font étranges mobiles, sculptures éthérées que personne ne vient apprécier, aimer, trop occupé à se tourner vers les silhouettes se découpant au sommet de l'escalier, de ces vampires drapés de la nuit qui contemplent l'assemblée, cette foule incapable de fuir, de paniquer, qui sous le regard des immortels, se fait mer figée, océan pris dans l'étreinte d'un hiver trop rude, d'une neige qui s'en fout bien de ses ressacs incessants, des marées, du vent.

« Son Altesse vous présente ses excuses. Il aurait aimé être là. »

Les souffles ne reprennent que pour inspirer un peu de cet air désormais souillé par la peur, vicié par la crainte, l'angoisse d'être sur le point témoin d'un massacre, d'une exécution primaire, presque sauvage, puis se meurent à nouveau, deviennent angoisses, questions qu'ils ressassent tous, prisonniers qu'ils sont du regard des cinq vampires qui se détachent enfin, commencent déjà à descendre les marches, à venir au contact des premiers infortunés.

« Il se désole aussi que vous continuiez de folâtrer de la sorte, de penser qu'il vous ait possible d'échapper à son regard, aux lois qu'il dicte pour votre bien. »

Le long de mon échine s'égare alors un frisson bien étrange, une impression, une sensation si désagréable que j'en sens monter à mes lèvres mon myocarde, un peu de bile que je ravale tandis que je viens saisir la main du sorcier, à son oreille, venir déposer une évidence presque consternante, un murmure qui semble se faire hurlement au beau milieu du silence.

« Il ne faut pas qu'ils te trouvent ici, Hiram. »

Car cela serait ta fin, la mort même de l'homme de scène que tu es. De toi, ils feraient un paria, un déchet comme moi, une ombre qui est tolérée, que l'on regarde au loin crever, dont on s'amuse du malheur et des tourments, que l'on garde en vie tant que cela est distrayant.

Mon épaule enfoncée dans la sienne, c'est de force presque, que je l'oblige à bouger, à initier ce premier pas qui se fait l'amorce de notre fuite, le début bien pénible de cette course qui ne reste longtemps inaperçue, qui bien vite, pousse le reste des invités à se réveiller, à réaliser qu'ils n'ont à subir le courroux des vampires, des éternels qui déjà plongent dans la foule, fauchant, dominant au hasard hommes et femmes, les entravant pour mieux repartir à la chasse, tomber sur les échines d'autres égarés qui, comme nous, tentent de se frayer un chemin au sein de la panique jusqu'aux cuisines, aux dédales et autres couloirs étroits d'ordinaires réservés aux domestiques, depuis longtemps disparus. Avec rudesse, je tire le sorcier dans mes pas, l'oblige à se fondre dans mon ombre tandis que je profite des crocs de mes chéries pour repousser les anonymes terrorisés, ces âmes perdues qui courent à l'aveuglent, tentent d'échapper aux mains glacées de ces furies qui bondissent, surgissent du néant, qui s'amusent à voir les vivants se piétiner, lutter les uns contre les autres pour une échappatoire probablement illusoire, qui n'ont besoin d'utiliser de leurs dons pour nous dominer, qui entre nous, se contentent de serpenter, se faire démons frappant sous le coup d'une pulsion, d'une envie destructrice, d'un caprice. A mes oreilles, je perçois les hurlements, les suppliques, les tentatives de marchandage, d'apitoyer ceux qui sont là pour blesser, faire des prisonniers, trouver des coupables à  châtier, à tenir responsable d'une résistance qu'ils ne parviennent à étouffer, qui s'entête à vouloir exister, perdurer, et me trouve à nouveau sous la pluie, dans la boue, quelque part entre deux tranchées, à évoluer dans la terre retournée, au milieu des cadavres éparpillés.

L'odeur est la même. Celle du chagrin, de la certitude que la fin est là. Les cris se ressemblent, se confondent, s'unissent pour devenir unique mélodie, seule certitude qui occulte le réel, s'impose, tue les espoirs et les mirages.

A ma gauche, une ombre s'impose, se fait œillère pour mon champ de vision, menace approchant bien trop rapidement, silhouette à qui je montre les dents, tandis que de ma main libre, je viens décocher l'une des fleurs de mon costume, pour au visage, la lui lancer et l'observer se muer en félin au pelage végétal, aux crocs faits de ronciers entremêles, aux griffes pareilles aux épines de ces roses qu'il est impossible de dompter, d'en captivité, faire pousser.